Николай Буторин" Стихи”

Н о к т ю р н.

День угасал. Прозрачной чернью
Господь фиксировал сие.
Печальным светом Невечерним
переполнялось бытие.

Природа грезила о Боге,
и мелкий дождик лил рысцой -
и атеист, зверёк двуногий,
бежал по гравию трусцой…

1995

***

Очнуться ночью, в сумраке гнетущем,
уставиться на мутный лунный круг -
и вдруг понять, что прошлое с грядущим
равно непредсказуемы…И вдруг

понять, что ничего уже не надо,
что ты уже не мальчик а старик -
что впереди ни рая нет, ни ада…
И прикоснуться к вечности на миг.

1997

***

Так родилась элегия…

Опять сентябрь - холодный, мокрый…
Игра окончена, мой друг.
Всё меньше зелени вокруг,
всё больше сурика и охры,

всё больше холода и влаги -
и даже собственный сарказм
противен как сердечный спазм.
(…А синтез хохота и браги

рождает слёзы. Их глотая,
найдёшь и вервие, и крюк -
и …). Суицид - известный трюк
в краях, где осень золотая

всего лишь миф, эквивалентный
надгробной порции вранья:
в краях, где стаи воронья
висят как траурные ленты,

где дурь славянская бликует
как сытый иеромонах -
где на своих похоронах
Россия плачет и ликует,

и льётся дождь, и стынут воды,
и не жалеешь ни о чём,
и пьёшь, и водка нипочём…
И в пустоту уходят годы.

Поэтом, нищею канальей,
влачишь свой выморочный путь,
а там и впрямь - когда-нибудь -
петля…Что может быть банальней?!

***

Февраль. Искрят колючие венки
высоких звёзд… Иллюзий не осталось.
Глотаю слёзы. Жгу черновики.
И постигаю собственную малость.

Как сладостно в полночный снегопад
расписываться в творческом бессильи!
И плакать, и смеяться невпопад…
Напрасно рифмы стаями бесили

рассудок мой: внавал, впритык, внахлёст
сплетались, жгли - и мимо, снова мимо…
Поэзия! Огонь высоких звёзд!
Как ты жестока! Как непостижима!

Есть высший смысл. Не в строчках на листе,
не в гладко зарифмованных мычаньях,
а где-то там - в щербатой немоте,
в бездонном красноречии молчанья.

Там нет дорог - одни лишь тупики.
И молнии мгновенных озарений.
А здесь… Февраль. Горят черновики
ненужных никому стихотворений…

1991

***

Всё правильно. Лишения. Нужда.
Скитанья. Грозы.
Рентабельность поэзии чужда.
Она для прозы.

А здесь - гроши, здесь быт невыносим,
дым коромыслом…
Но - только так! И Боже упаси
жить здравым смыслом…

1997