Юлиан Фрумкин-Рыбаков. Стихи

Это кто в номенклатуре

Всю страну развёл, в натуре,

Тарабарским языком?

Развели на тары-бары

В пунктах сдачи стеклотары,

Развели на семинарах,

Привели в публичный дом.

В жёлтом доме, в белом доме

Мужики стоят на стрёме

Проверяя «до» и «от».

От Курил и до Самары

Извели на тары-бары

Жизни севооборот.

Божий Дар приходит даром.

Мир велик и незнаком.

Дух земли восходит паром

Безъязыко и молчком.

Мир, на части неделимый,

Мимо, мимо, мимо, мимо

Не великого меня.

Это кто в номенклатуре

Всю страну развёл, в натуре?

На фига эта фигня?

Я не знаю,что ты знаешь,

Что ты любишь, что читаешь,

И за что готов гореть…

Лес горит, разверзлись тверди

В населённом пункте  Смерди,

Где бушует круговерть.

Языком достану нёбо.

Нет того на свете кто бы

Дал нам праведный я зык.

Я мычу, что было мочи

В эту жизнь,  вперяя очи,

Но никто не слышит крик.

 

                                         04/09/2010    

 

Ъ

 

                                                  Л.Ф.

1

 

… на кремнистых голенях дорог,

У источников с предвечною водою,

Бедуинам говорит пророк,

Руки вознося над головою:

 

«… раздвигая времени восток

На скрижалях пишутся стихи.

В свитках времени ваш каждый волосок

Держит в равновесии грехи…»

 

 

Почитав еврейское письмо,

От конца строки к началу строчки,

Понял, время, в самости, само

К завязи спешит, к исходной точке.

 

Точка эта, прочих  много круче.

В ней есть блог, в ней нет колоколов.

В ней, ветхозаветной, время глючит

От коротких замыканий слов.

 

Кровная, слепая вера в чудо,

В чудо жизни страшной и родной…

 

…бедуины, женщины, верблюды…

Среди них и мы, мой друг, с тобой.

 

                                             04-06/02/2011

  

  2  

                                                                     

О, сколько ещё не написано будущих слов

О Кипре, кипрее, о плоти земной легче пуха,

О том, что в казане истории варится плов

Из зёрнышек времени, с пряной  лаврушкой из слухов. 

 

О, сколько ещё… не хватает ни зренья, ни сил

Обнять эту жизнь, нисходящую с неба, как манна.

А всё же спасибо из всех сухожилий и жил,

Что местностью этой с тобою бродил

Вслепую, на ощупь в худом балахоне тумана.

 

Вскипает река на закате холодным огнём

В ней плавится небо, стекая за край горизонта.

В ней движется рыба, а в чреве Иона с крестом

В надежде достичь  побережья Эвксинского Понта…

 

Он выйдет из чрева, чтоб словом успеть превозмочь

Пространство глухое, где нет человеческой ноты…

 

Он выйдет из чрева в глухую эвксинскую ночь,

И запах полыни смешается с запахом пота…

 

                                                                12/01/2011

  

                      Ъ

 

           Я – памят-ник

    себе. Я – память. Ник-

   то не может мне пенять

   за аз, за ер, за хер, за ять.

 

                                      Сустава костного мен-ять,

                                             в структуре речи,           

                                    не в силах смертный. Мне язык – 

    что кит, держащий материк.

 

  Тектоники глагольный сдвиг,

    меня, грядущего, предтеча.

 

        ИО-ною живу в плену,

         и, ежели, я не потону 

  в словарной похоти прибоя,

       то выгребу на глубину,

       и в память языка нырну,

                                                      ну, в бездну

                                                   неба под собою…

 

                                                                             23/11/2010

 Ъ

 

 

- Жизнь, вкрутую или всмятку?

На свои? Или в кредит?

 

Сунешь руку за подкладку –

Там Летейский мрак стоит.

 

Не Летейский, за Летейский.

Без конца стоит, без края.

Не курчавый, Царскосельский,

У того совсем иная

И фигура, и осанка.

 

Тут другое измеренье.

Нет ни Мойки, ни Фонтанки,

Ни запоя вдох-новенья.

 

Мрак у жизни за подкладкой,

За сатиновой, в прорехах…

Здесь, в огнях, в рекламах, в блядках…

Там, невидимый,  как эхо… 

 

                              26.04. 2011

 

ЧЕЛОВЕК

 

 

Се, до-потоп-ный человек,

На лодку Ноя не попавший.

Себя в потёмках потерявший,

ХХ век  пе-ре-пах-ав-ший

С крапивой, с лебедой, с салатом

Иллюзий, со штыком-лопатой,

С вос-торгом, вперемежку с матом,

Под скрип немазаных телег. 

 

Се, до-потоп-ный человек,

В век ХХ! перешедший,

Юродивый и сумасшедший,

С картины Брейгеля сошедший,

Не падший, но и не восшедший,

По ФИО – Осип Имярек.

 

Ни галл, ни римлянин, ни грек,

Ни южно-африканский малый.

 

Нет, он настолько небыв-алый,

Что время на него запало

Не западло,

         но, как на воз-дух у Шагала.

Се, есть Библейский человек…

 

                                              Лющик,

                                         29 июня 2011г.

                          Ъ     

                                                                                                                                                                            

                                                      старику Зигмунду

 

    головка члена – голова всему:

       любви, трагикомедии, уму,

   ямбическим замашкам депутата

                                  стремленью ввысь дорических колонн,

   тому, чем жил когда-то Вавилон,

                                    чем мы живем, как Вавилон когда-то…

                  

    плоть дыбится, томится и дрожит

                              от сумасбродства в краткий миг творенья,

                                    горда, тверда, полна любви и рвенья,

                                    она гекзаметры торжественно творит…

 

          да, эта штука - голова всему:

       войне Троянской, бедному Муму,

                                    горячим рифмам в солнечном сплетенье…

 

          достоинств всех, ея, не счесть…

   она – соль мира, герб наш, наша честь –

    краеугольный камень преткновения…

                                                           26.08.2011

                      Ъ 

 

    как начинается рассвет?

   из ночи проступают окна,

          в них  еле-еле брезжит свет

     в Опочке, в Лядах, в Выре, в Локне                                        

 

     а если выйдешь за порог

                                     и бросишь взгляд на небо снизу,

      на сайте неба виден блог,

                                    с посланьем птиц из Пензы в Пизу,

 

        а если выйдешь из себя,

   из файла бренной оболочки,

     услышишь, ангелы трубят

                                         тобой утраченные строчки…

                                                

                                                Ляды, 5 часов утра.

                                                29.08.2011

 

Документ 1 Microsoft  Word

 

 Страница одна из одной. Число слов ноль.

Язык русский.

Начинаешь по клавиатуре порхать, как моль,

с буковки на буковку сквозь пробел и «Пуск», и

 

пишешь себе самому:  – Мудак,

полистай-ка белый билет эпохи.

Сколько там стих-ов?  Сколько так и сяк? 

Те, что прут на нерест, с нереста все – лохи.*

 

Выметав ик. ру строчек будущих,

с нереста уходишь  бес-словесный. 

Будут ли стихи, сколько будет их

там, в протоке света узенькой и тесной?  

 

Документ один. Это жизнь твоя.

Сколько надо жить, чтоб тебя узнали

на Валдае Духа, в капле янтаря,

на любом придонном материале?

 

Документ окончен. Слов – сто двадцать в нём.

- Сохранить?  – Конечно. Как стихи оттуда,

где за жизнь, за нерест, за один приём

мечется икры стихотворной чудо…

 

                                                        03.11.2011.

                              * Лох – рыба: сёмга, лосось облоховившiйся

                            по выметкъ икры.

                              Владимир Даль «Толковый словарь»