Рыгор Бородулин (1935). Из книги «Перакуленае/Опрокинутое»

 

Письмо двадцать восьмое, неотправленное,

Василю Быкову из Минска в Хельсинки

 

Потрескивают старые пластинки,

Точно в печке сырые дрова.

Напевная всплывает мелодия

Из оплаканных лет,

Из моих холодов.

На снегу,

Что уже не растает,

Различаю цепочки из птичьих следов.

Иголкою чёрной

Кто-то чертит

И чертит бороздки,

Где затем

Станет голой земля.

Голова всё кружится

Вместе с прошлым,

Безмерным, тяжёлым.

На проталинах будней

Колко

Босой душе…

(с) Перевод с белорусского. Владимир Попович